Parques urbanos renaturalizados: 60 000 espaços selvagens que transformam as cidades

Algo estranho acontece a seguir: ouve-se o canto dos pássaros. Atravessa a passadeira e, logo do outro lado, um antigo parque de estacionamento tornou-se selvagem. A relva chega aos joelhos, flores roxas fervilham de abelhas e crianças agacham-se à sombra, contando joaninhas num tronco que antes era um banco. Um homem de fato, ainda com o telemóvel na mão, para sob um jovem carvalho e limita-se a fechar os olhos durante dez segundos. Ninguém buzina. Ninguém o apressa.

Cenas destas multiplicam-se. De Londres a Los Angeles, de São Paulo a Singapura, as cidades estão discretamente a deixar que parcelas de terreno regressem ao estado selvagem. O que antes era aparado, pulverizado e varrido agora zune, farfalha e fervilha de vida. Mais de 60 000 parques e microparques em todo o mundo estão a ser submetidos a processos de «renaturalização», convertendo-se em mosaicos vivos e irregulares. A era do betão ainda não terminou, mas há claramente algo a reagir.

De relvados impecáveis a refúgios vivos

Ao entrar num parque renaturalizado, a primeira diferença é o som. Os corta-relvas que antes se ouviam durante todo o fim de semana desapareceram, substituídos por grilos, melros e o ruído suave de passos em terreno desigual. A relva cresce alta, os caminhos são mais estreitos e alguns recantos parecem, francamente, não planeados. Essa é precisamente a intenção.

Urbanistas e ecólogos estão, sem alarde, a alterar a forma como as cidades respiram. Em vez de relvados planos e canteiros de roseiras, falam em «manchas», «corredores» e «bordaduras»: espaços onde os insetos podem nidificar, as aves esconder-se e as raízes aprofundar-se. Aquilo que antes se classificava como abandono está gradualmente a passar por sinal de cuidado, embora dirigido a espécies diferentes das de antigamente.

Em Berlim, o antigo aeródromo de Tempelhof era uma imensa extensão plana de asfalto e relva curta, castigada pelo sol. Atualmente, grandes áreas são deixadas crescer livremente. As cotovias fazem ninho nos prados altos, orquídeas raras surgem nas fendas e raposas passam junto de quem faz piqueniques ao entardecer. Na Cidade do México, microparques sob viadutos acolhem agora borboletas e colibris graças a arbustos autóctones densos. No Reino Unido, autarquias que optaram por «deixar a relva crescer» em mais de 8 000 parques registaram até mais 50% de espécies de polinizadores em apenas alguns verões.

Os números contam uma história própria. Organizações de conservação estimam que mais de 60 000 espaços verdes públicos em todo o mundo tenham passado a gerir pelo menos uma parte da sua área segundo princípios de renaturalização: menos cortes de relva, mais plantas autóctones, troncos mortos mantidos no local e charcos cujas margens podem desenvolver caniços. Algumas cidades acompanham espécies com o mesmo rigor com que monitorizam o trânsito. Em Paris, praças renaturalizadas registaram até um aumento de três vezes no número de abelhas silvestres. Em Melbourne, uma rede de pequenos parques renaturalizados tornou-se numa série de pontos de passagem para falangueiros-de-cauda-anilhada e pequenos lagartos, que antes não tinham locais seguros para atravessar estradas, quanto mais bairros inteiros.

A lógica é simples, ainda que a execução seja desorganizada. As cidades expandem-se depressa, engolindo campos, florestas e sebes. A fauna e a flora ficam comprimidas em faixas cada vez mais estreitas. Os parques renaturalizados funcionam como urgências para a biodiversidade no interior dessa expansão urbana. Oferecem alimento, esconderijos, locais de nidificação e microclimas mais frescos durante ondas de calor. Os ecólogos chamam-lhes «refúgios»: portos de última oportunidade onde as espécies conseguem resistir tempo suficiente para se adaptarem ou deslocarem. Para as pessoas, estas mesmas áreas ajudam a proteger contra inundações, calor e ruído. A antiga ideia do parque como decoração está, discretamente, a ceder lugar a outra função: a de sistema de suporte à vida.

Como funcionam os parques renaturalizados no terreno

Por detrás da ideia romântica de «deixar a natureza tomar conta» existe um conjunto de medidas bastante prático. O primeiro passo é extremamente simples: deixar de fazer tanto. Menos cortes, menos pesticidas, menos sopradores de folhas. Em algumas zonas, permite-se que a relva cresça até aos tornozelos e, noutras, até aos joelhos. Plantam-se árvores e sebes autóctones em grupos, em vez de exemplares decorativos isolados. Cria-se um charco pouco profundo ou deixa-se húmido um canto que já o era. De repente, em vez de papel de parede verde, existe habitat.

Habitualmente, os projetistas dividem o parque em zonas. Uma mantém-se aberta e acessível para piqueniques e desporto. Outra torna-se semisselvagem, com caminhos sinuosos e vegetação mais densa. Uma terceira pode ser um núcleo verdadeiramente selvagem, com quase nenhuma intervenção para além de verificações de segurança. É esse mosaico que cria alternativas para a vida. As borboletas necessitam de zonas soalheiras de flores silvestres; os sapos procuram sombra húmida; as corujas precisam de árvores altas ou caixas-ninho. Um parque renaturalizado não é caos: parece-se mais com um guião flexível, com muita improvisação.

Numa tarde cinzenta em Glasgow, um grupo de voluntários ajoelha-se junto do que antes era uma rotunda despida. Hoje, há uma explosão de cor: margaridas-maiores, centáureas e trevo-vermelho. Arrancam discretamente uma área de polígono-do-Japão invasor para abrir espaço a mais espécies locais. As crianças da escola do outro lado da estrada chamaram «Spiky Tom» ao ouriço visto ali e discutem quem o avistou primeiro.

No Parque Bishan-Ang Mo Kio, em Singapura, um canal de betão foi transformado num corredor fluvial renaturalizado. Os engenheiros permitiram que o rio serpenteasse, plantaram vegetação autóctone e aceitaram que, por vezes, os caminhos fossem inundados. A fauna reagiu depressa: martins-pescadores, libélulas e lontras instalaram-se. O projeto inspirou intervenções semelhantes de recuperação de cursos de água enterrados em cidades de Seul a Los Angeles. Quando uma família para numa ponte para observar uma garça a pescar no que antes era uma vala de drenagem, percebe-se como a nossa noção de «normal» pode mudar rapidamente.

Os dados destes projetos continuam a surpreender até quem os criou. Um estudo nos Países Baixos comparou prados urbanos renaturalizados com relvados tradicionais. Os prados acolhiam três vezes mais espécies de plantas, cinco vezes mais borboletas e atraíam aves canoras ausentes havia anos. Em Barcelona, recreios escolares renaturalizados - com menos betão, mais solo e vegetação irregular - registaram temperaturas até 3 °C mais baixas durante as ondas de calor estivais, reduzindo o stress de crianças e professores.

O cenário mais amplo é claro: à medida que as cidades avançam para fora, destroem frequentemente exatamente os habitats de que a maioria das espécies precisa - zonas húmidas, matos, sebes e mosaicos de vegetação alta e baixa. Os parques renaturalizados não conseguem substituir integralmente esses terrenos perdidos, mas produzem efeitos muito acima da sua dimensão. Voltam a ligar fragmentos através de «corredores verdes» junto de linhas de elétrico, margens de rios e antigas trincheiras ferroviárias. As aves usam-nos como centros de ligação aeroportuários. Os insetos deslocam-se de mancha florida em mancha florida. As sementes viajam presas aos sapatos e ao pelo dos cães, espalhando-se por novos recantos.

Existe também uma lógica social. Estes espaços proporcionam aos habitantes um contacto diário, quase acidental, com a natureza selvagem. Cruzar-se com uma raposa ao anoitecer muda qualquer coisa no cérebro. Uma criança que vê girinos desenvolver patas num charco de parque pode decidir, em silêncio, que vale a pena proteger aquilo. Quanto mais estes encontros fizerem parte da vida comum, menos abstrata se torna a biodiversidade. Deixa de ser apenas uma palavra em relatórios climáticos: passa a ser o escaravelho na varanda que chegou ali, indiretamente, a partir de um parque que foi autorizado a crescer um pouco mais.

O que as cidades e as pessoas podem realmente fazer

A renaturalização de um parque não começa pela compra de plantas exóticas. Começa por outra pergunta: «E se não arrumássemos isto?» As equipas municipais que obtêm bons resultados iniciam frequentemente o processo num único local-piloto. Escolhem um relvado de que ninguém gosta, uma faixa junto à estrada ou um canto sem uso atrás de um campo desportivo. Depois, alteram o calendário de cortes, deixam de pulverizar e semeiam ou plantam algumas espécies autóctones resistentes. Ao fim de uma ou duas estações, a vida começa a surgir.

Há um ritmo prático a seguir. Cortam-se os caminhos, mas deixam-se ilhas de relva alta. Plantam-se arbustos em grupos, e não como soldados solitários. Mantêm-se alguns trechos de solo nu para abelhas que fazem ninho no chão. Acrescenta-se uma pilha de madeira morta para escaravelhos e fungos. Colocam-se placas que expliquem, sem rodeios: «Isto não é abandono: é uma casa para aves, abelhas e borboletas.» Esse pequeno gesto de comunicação determina muitas vezes o apoio do público.

O lado humano é o mais delicado. Alguns moradores olham para relva alta e veem «preguiça», não «vida». Quem passeia cães preocupa-se com carraças. Os pais receiam pela segurança. Os jardineiros sentem que o seu ofício está a ser desvalorizado. As equipas municipais que ignoram essas preocupações recebem e-mails zangados e pressão para «limpar tudo». As que escutam, esclarecem e fazem ajustes constroem gradualmente um sentimento partilhado de pertença.

Num banco em Madrid, uma mulher na casa dos setenta disse uma vez a um urbanista local: «Gosto das flores silvestres. Mas também quero conseguir ver os meus netos daqui.» Por isso, abriram uma linha de visão desimpedida através do prado, alargando o caminho cortado e posicionando os bancos em ângulo. A natureza selvagem manteve-se e a ansiedade diminuiu. Sejamos honestos: ninguém tem realmente este tipo de conversa todos os dias com os vizinhos ou a câmara municipal, mas, quando acontece, a diferença é enorme.

Todos conhecemos aquele momento em que passamos por um canto de aspeto selvagem e pensamos, com uma ponta de culpa, isto é mais agradável do que o relvado perfeito. Esse breve alívio é um indício: a base emocional já existe. As equipas municipais podem aproveitá-la, convidando os moradores para dias de sementeira, fins de semana de inventário de biodiversidade ou simples passeios para «ver o que vive aqui agora». Mostrar a uma família a diferença entre uma vespa e uma abelha solitária pode transformar medo em curiosidade. O medo desaparece depressa quando conseguimos dar um nome àquilo que estamos a ver.

«As pessoas não se apaixonam pela “biodiversidade urbana” enquanto conceito», afirma a ecóloga urbana Ruth Lang. «Apaixonam-se pelo ouriço sob a sebe, pelo morcego sobre o parque infantil, pela flor silvestre que o filho leva para casa prensada num caderno.»

Traduzir isto em ação implica explicar tudo de forma clara. Muitos parques renaturalizados bem-sucedidos usam placas simples com tópicos ou páginas na internet para informar o que está a acontecer e como os moradores podem participar:

• As zonas de relva curta servem para jogos e piqueniques; as áreas de relva alta destinam-se a insetos e aves que fazem ninho no solo.
• As flores autóctones podem parecer mais «desarrumadas», mas alimentam muito mais polinizadores do que as plantas de canteiro convencionais.
• Os ramos caídos e as pilhas de madeira morta são habitats intencionais, não lixo.
• Os charcos e zonas húmidas são pouco profundos e vigiados; arrefecem o parque e acolhem anfíbios.
• É possível renaturalizar uma varanda ou pátio com vasos de plantas autóctones e um pequeno recipiente com água.

Há erros. Uma área renaturalizada demasiado próxima de um cruzamento movimentado pode tapar a visibilidade dos condutores. Arbustos excessivamente densos podem fazer alguns visitantes sentirem-se inseguros depois de escurecer. É aí que importa manter circuitos de opinião sinceros. Não há problema em desbastar uma sebe, aparar limites ou ajustar o projeto. A renaturalização não é uma religião; é uma prática em evolução. O que conta é o sentido do percurso: afastar-se da perfeição estéril e aproximar-se de uma diversidade viva, na qual tanto os pisco-de-peito-ruivo como os habitantes possam prosperar.

O que estes 60 000 espaços selvagens dizem sobre o nosso futuro

Suba a uma colina urbana ao pôr do sol e conte os espaços verdes. Verá jardins em coberturas, pequenas caldeiras de árvores, longas faixas de vegetação junto às linhas ferroviárias e manchas maiores de parques e cemitérios. Algures nesse padrão, um daqueles 60 000 locais renaturalizados estará a zumbir um pouco mais alto. Pode ficar a apenas duas ruas de distância. Ou pode estar noutro continente, onde alguém repara em rãs pela primeira vez em anos.

Estes parques não vão, por si só, «salvar a natureza». Não vão travar autoestradas ou cortes rasos. Também não resolverão magicamente o clima. Ainda assim, alteram discretamente os termos da conversa. Uma criança que cresça a ver libélulas sobre o charco do bairro terá uma noção diferente da finalidade de uma cidade, comparada com outra que só conheça asfalto e arbustos aparados. Um adulto que observa andorinhões a circular sobre uma praça renaturalizada pode começar a perguntar-se que outras pequenas mudanças são possíveis no trabalho, em casa ou nas políticas públicas.

Há também uma questão mais inquietante escondida aqui. Se a natureza selvagem consegue regressar tão depressa a uma berma esquecida ou a um lote vedado, que mais temos estado a subestimar? A vida do solo que recupera numa única estação. As aves que mudam as suas rotas num ano. Comunidades que passam de «cortem esta confusão» para «não mexam no nosso prado» numa primavera cheia de flores. Talvez as nossas cidades não sejam tão imutáveis como parecem vistas da janela de um carro.

Da próxima vez que passar por um parque com um aspeto mais desalinhado do que o habitual, pare durante dez segundos. Procure movimento na relva e escute as camadas de som por detrás do trânsito. Nesse emaranhado existem histórias de regresso, adaptação e sobrevivência persistente. Não são organizadas. Não cabem numa placa informativa. Mas já estão a transformar a forma como as cidades se sentem, um canto sem cortar de cada vez.